Метро Москвы. Площадь Маяковского

Мозаика земли пробила толщу –
Почти что сорок метров под землёй…
И я в душе поэтому не ропщу –
Дейнека создал образ неземной…
 
Легко, просторно, бодро в помещеньи –
В лицо мне бьёт прохладная струя,
И волосы вздымает возмущеньем,
Мне кажется – не под землёю я.
 
О мощности забыто перекрытий –
Передо мной мозаик дивный свет,
Плафоны в блеске, в серебре покрытий,
От розовых почудится рассвет.
 
Здесь всё имеет смысл: расчёт понятен –
Тонами передан весь суток ход,
Есть тёмный свет ночной, но он приятен,
И розового блеск – вот-вот восход.
 
Сияют ярко грубой смальты грани,
Роднят её с природой естества.
Волшебный мир – блестят металлов сплавы,
Рождают ощущенье божества.
 
Не станция, но арок анфилада,
Мозаика и в нишах хороша.
Блеск стали – современности услада,
Дейнеки дух и чуткая душа.
 
То не мозаика, а драгоценность,
В ней яблоневый цвет и облака.
Дейнеки вкус и мысли точной ценность,
Всё создала волшебника рука.
 
А под ногами – чёрные квадраты –
Малевича внесён супрематизм…
Фантазий буйство, видно, виновато,
Художника большой субъективизм.
 
Мне вспоминаются поэта строки,
Чеканный ритм, движение, полёт.
Миг наваждения – туннель широкий –
Владимир Маяковский к нам идёт!