В наш город на семи ветрах
Ворвался праздник листопада,
Раскрыв прогалины в шатрах,
Скрывавших ветви палисада.
Кругом – такая тишина,
В которой каждый жёлтый листик
Рождает звуки у окна
Шумящих, нереальных мистик.
Весь край наш осенью пропах:
Листвой, шуршащей под ногами,
Грибами в стихнувших лесах,
И днём, подаренным богами.
Уже пришла тому пора
Кружиться в вихре листопада,
Дождю струиться до утра,
Мочить, студить нас до упаду.
09.10.2018
На семи ветрах
© Copyright: Сергей Гоц, 2018
Свидетельство о публикации №118100810056
Свидетельство о публикации №118100810056
Рецензии