Но он помнит ее духи...

Он ей пишет который год,
А в ответ ну...тишина молчанья.
Он никак,все никак не поймет,
То что люди зовут "прощаньем"

Все не так как в миллионах кин.
Да,машина,работа и прочий бред.
(Но не важно Стамбул,Рио или Берлин.)
Не важно...если рядом ее нет.

Он ей пишет:не может жить,
Что осталось немного,уже вот - вот.
Каждый день продолжая себя винить,
Что не мертв,что ещё живёт.

Они виделись так давно,
(Не считая прошедших снов.)
Да на время плевать,все равно,
Помнит запах ее духов.

Он все пишет что хочет дочь,
Хочет жить.Да...в ее объятьях.
Он не знает как ей помочь,
Это стало его проклятьем.

А она?Все молчит.
Тишина молчанья.
Он - Тбилиси, Нью-Йорк,Рид.
Только толку,если рядом нету,ее...дыхания.

Каждый день,он садится,пишет,
О тоске что его добьет.
И о том как ну еле дышит,
Как во сне по ночам зовёт.

Так вот год,
А за ним чреда.
Тот же Рио и тот самолёт,
Тот Берлин и все те поезда.

Он все пишет - она молчит.
Нет обиды,она не устала.
Но ему очень сильно болит.
Что лет пять как ее не стало.

Он все письма берет устало.
Вновь читает,доводит штрихи.
Больше нет,ее нет,ее очень мало,
Но он помнит ее духи...