По брусчатке, некрещённый,
нецелованный и нелюдимый,
собираю бусы чёток
под ногами проходимцев.
Недоимки мои тяжки,
все ошибки на виду.
Жить, наверно, очень страшно,
умирать же как-то липко,
я ещё здесь поброжу.
Я ещё пособираю
по берёзовым лесам
подберёзовые шляпки,
ягод красные глаза.
Ну а вас я не покину,
буду сниться через день.
На свою худую спину
я нашёл горбов охапку.
Если до весны не сгину,
то уйду лежать во травку,
буду загребать руками,
буду радостно молчать.
– Между нами? – Между нами.
– Вот плевок – он вам печать.
Песенка безумца
© Copyright: Ломакин Александр, 2018
Свидетельство о публикации №118100707780
Свидетельство о публикации №118100707780
Рецензии
