Ночь. Поляна. Омут. Лес. Луна.
Камни. Мох. Печальная Алёнка.
Чьи-то вопли. Пузыри со дна.
Из воды коряги, как ручонки.
Что тебя погнало в эту глушь?
Боль? Обида? Сплетни? Чувство мести?
Может зов загубленных здесь душ
Манит в бездну смыть следы бесчестья?
Нет ответа. Но тревожный взгляд,
Голова, склонённая к коленям,
Съёженность, взлохмаченная прядь
Говорят без слов - она в смятеньи.
Так и тянет помешать судьбе:
- Стой! Опомнись! То - не дело Божье!
Ведь ему - решать, а - не тебе,
Как душе уйти от бездорожья.
Всё пройдёт, спадёт ночной туман,
Станешь различать, кто волк, кто агнец,
Где таится правда, где - обман,
Кто по праву - принц, кто - самозванец.
Боже праведный, зажги в её окне
Луч надежды, дай ей веры крохи!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я стою, мурашки по спине:
Пред глазами исповедь эпохи.
21 августа 2006 г.
Глядя на картину Алёнушка
© Copyright: Ремир Зекцер 2, 2018
Свидетельство о публикации №118100707092
Свидетельство о публикации №118100707092
Рецензии