Плакала наша Москва
Серым промозглым дождем.
Через тире все слова.
Сорок пропущенных днем.
Мокрый и липкий бетон,
Синь, уходящая в даль.
Шелест оранжевых крон,
Тихое, шепотом "жаль".
Годы, недели и дни -
Время не в моде у нас:
Режь его мелко и рви!
Вдыхай, как сладостный газ.
А после, измучив меня,
Упомнив мои косяки,
Сказать не забудь, как день ото дня
Страдала от этой любви.
И я - ни туда, ни сюда,
Ни мокрый ни терпкий, ни злой...
По шее стекала ручьями вода
И с тем становился пустой
Сосуд
© Copyright: Григорий Токмин, 2018
Свидетельство о публикации №118100706743
Свидетельство о публикации №118100706743
Рецензии
