Руки твои мастерили и лук, и стрелы...

Руки твои мастерили и лук, и стрелы,
Были крепки, безудержны и умелы.
Ночью - стихи, днем - танцы на жаркой крыше, -
Небо, смотри, это я! подпевай, ты ж слышишь!

Всё выходило, чего бы ты ни касалась,
Не было слов "боюсь" или "показалось".
Ягоды - в чай, тесто - в печь, пир готов на вечер,
Радостна радость, а мир -
Мир бесконечен.

Как наступили дни, где нельзя согреться?
Как получилось так, что сломалось сердце?
Высох родник, позабыто тайное средство?
Что же случилось там, за порогом детства?

Верить. Ты верила. Слушала. Говорили.
Первыми, хрустнув, в огонь полетели крылья.
Следом пошло, снежным комом, "не так", "не делай".
Боль. По рукам. По сердцу. Чтоб въелось в тело.

"Не как другие", "не можешь", "не хочешь", "надо".
Пепел и дым - вместо живого взгляда.
Нет больше песен, и голос бормочет, тлея:
"Я не могу.
Не знаю.
Я не умею."

Где-то вдали колокольчики треплет ветер,
Где-то еще мечтает тебя он встретить.
Очень прошу: пусть робко, пусть неумело -
Встань и открой кладовку.
Там лук и стрелы.

06/08/18