Хлопок. Удар. Посыпалась побелка. Упала на пол пробка от "МОЁТ".
Дым от сигар. Пепел в бокале. Стрелка
Часа на три, пожалуй, отстаёт.
Доносится из кухни запах гари.
Гори все синим пламенем. Не жаль!
И старый недописанный сценарий,
И ей давно забытая вуаль...
Горите, пачки писем без ответа.
Их так никто отправить и не смог.
И наша песня, что написана, - не спета,
Запомнивший шаги её, порог.
Она могла гореть, не обжигая.
И наполняла мир в душе цветами.
Тушил в себе, теперь я догораю. Прошу развеять пепел.
Лишь её руками.
Пепел
© Copyright: Стальная, 2018
Свидетельство о публикации №118100705622
Свидетельство о публикации №118100705622
Рецензии