жизнь моя всё больше на бумаге - сборник

                ***
жизнь моя всё больше на бумаге,
я всего лишь точка в толстой книге,
мятый бампер ржавой колымаги,
скучный фильм без смысла и интриги...
день за днём по одному маршруту,
час за часом скучные задачи,
годы превращаются в минуту,
на бумаге всё совсем иначе:
я - творец двумерного пространства,
я дыханьем оживляю строки,
повторяя с жутким постоянством
в них мои все плюсы и пороки...
так легко живое сделать мёртвым,
никакой тут тайны не открою,
а попробуйте, чего-то не испортив,
неживое превратить в живое...
эта власть и с царской не сравнима,
это слаще лести и экстаза,
на котурнах, в облаке из дыма
солнцу свысока давать приказы...
это враки, будто я бессмертен
и останусь в вечности словами,
я умру с читателем последним,
я умру, родные, вместе с вами...
жизнь моя - слова, что на бумаге,
я всего лишь точка в толстой книге,
мятый бампер ржавой колымаги,
скучный фильм без смысла и интриги...

                ***
просочилось утро из окна
серою и влажною прохладой
и, зевая,  сонная страна
трёт глаза,  дню новому не рада...
на всех кухнях чайники свистят,
тостеры плюются и серчают...
тосты подгорелые едят
кто-то с кофе, кто-то с крепким чаем...
просочились люди из домов
в серую и влажную прохладу,
как в кинематографе немом
их движенья чуть быстрей, чем надо...
в спешке брошены , как будто не нужны,
в спальнях недосмотренные сны..

  последний день Помпеи

быть может мы друг другу снимся,
но сладок наш совместный сон,
где мы с тобой в упадке римском
друг друга любим в унисон...
мир рухнул и его обломки
как саваном укрыли нас –
и сохранили для потомков
совместный наш последний  час...
остались мы с тобой в веках
лишенным плоти изваянием,
дотронься – обратится в прах
наше последнее слияние  -
ты до сих пор в моих руках
и от тебя идёт сияние...

                ***
когда в тебе кипят как лава,
наружу просятся слова,
сначала ты теряешь право
на них, а вскоре – на себя...
рвут изнутри тебя до крови,
в виски настойчиво стучат,
такая сила есть у слова,
что ты не можешь не кричать...
испепеляющим потоком
слова те изольются в мир
глаголом жечь сердца немногих
как животворный эликсир...
ни смысла в них порой, ни проку –
их гонит на помятый лист
как притяжение жестокий
творца загадочный каприз...
вот на листе застывшей лавой
слились в единое слова -
опустощённый, тихий, слабый,
ты в них не узнаёшь себя...

                ***
весь мир - лишь рама к моему портрету?..
а может не к портрету, а наброску?..
иль это лишь игра теней и света
на обрамленье вычурном и броском?..

                ***
мне в редкие моменты откровения
из ничего являются слова,
без повода и без предупреждения –
от них вот-вот взорвётся голова...
они идут, построены в когорты,
шаг в шаг, за легионом легион,
живые и воскресшие из мёртвых:
оружья и доспехов мерный звон...
они стремятся вырваться наружу,
людские завоёвывать умы,
открыть ворота – вот зачем я нужен:
их выпустить на волю из тюрьмы... 
слова идут, построены в катрены,
шаг в шаг, стих следом за стихом,
слова – не люди, милосердны к пленным,
но беспощадны, встретившись с врагом...
их жребий - неизбежное забвенье,
куда же рвутся из небытия?..
про жизнь свою грядущим поколеньям
присочинить, как сочиняю я...

                ***
не пою, не подпеваю и поэтому
выжгли мне на лбу клеймо поэтово –
так уж повелось с упрямца Каина –
не послушал он, дурак, советов маминых,
наставлениям отцовским не последовал:
не служил верховной власти преданно,
Б-га не просил и не задабривал,
а смущал родных речами храбрыми...
воевал то с птицами, то с засухой:
скуден урожай, когда ты пасынок...
мог признать царём он брата меньшего
и делить бы братьям было нечего...
но не смог... отцом и Б-гом проклятый,
стал поэтом наш бунтарь непонятый...
по земле он бродит неприкаянный,
только птицы и простили Каина...

                ***
крошит чёрствый выброшенный хлеб
заскорузлою рукой немытый нищий,
свою пищу в мусоре он ищет
средь газет и порванных судеб ...
крошево швыряет он горстями
за забор, сзывая вольных птиц  -
кто бродяг готов принять гостями,
чаще сам бродяга, а не принц...
птицы не спешат на приглашение:
то ли сыты, то ли так горды -
волен отказаться от еды
знающий и взлёты и падения...
если с богом запросто, на ты,
наплевать на чьё-то осужденье...

                ***
как клеймом числом зверя помечены
мы легко соблазняемся злом,
зря осмеянный праведник встреченный
расстаётся с последним куском...
падать проще, карабкаться – тяжко,
путь наверх не для слабых для нас
и всё меньше героев отважных
и всё больше опущенных глаз...
сколько крови невинной  прОлито
век за веком и день за днём:
почему о любви – мы шёпотом,
а о ненависти орём?..

                ***
в мохнатый завернувшись плед,
ты от усталости заснула
под дождь, что с севера надуло,
под новостей кошмарный бред...
тебе, расплющенной, как пуле,
до новостей тех дела нет...
чуть-чуть, лишь часик, отдохнула –
и сразу, лёгкая как свет,
на свет из кокона вспорхнула
и тёплою щекой прильнула
к моей, на ней оставив след
дыханья или поцелуя...

                ***
         любимой N

щекою ощущать тепло
тебя, такой родной и сонной,
ко мне сошедшей прямо с трона
с картины в раме золотой –
мне повезло быть рядом с той,
чей гордый профиль без короны
похож на лик одной святой
и этот лик всегда со мной:
белеет слева утомлённый
не царской этой суетой,
над чьей прекрасной головой,
подушкой пышной обрамлённой,
Морфей витает сам не свой,
как я бессонный и влюблённый...

                ***
утренним бризом разносятся брызги...
каплями солнца берег унизан...
юной богиней выходишь из пены,
море хватает тебя за колени...
ты игнорируешь наглые волны,
светишься белой улыбкой довольной,
белое облако на горизонте
над головою твоею как зонтик,
завтра, боюсь, переменится ветер
и улетишь в бирюзовое лето...

                ***

стоишь ты в пене, как богиня,
и я хочу, того не скрою,
подняться с линии прибоя
к тебе на линию бикини...

         не дай бог

я стану отшельником, даже монахом...
вместо чёток  нечёткие прежние  дни...
пальцы помнят тебя, твою кожу и запах,
но  тебя никогда не коснутся они...
я, не веривший в бога, поверю корыстно
и в него и в любые его чудеса,
чтоб продолжили жить мы загробною жизнью
и неважно:  в аду или на небесах...
я от мысли одной просыпаюсь от страха:
я бессмертен и вечно мне быть одному,
ты  -  щебечешь в саду словно райская птаха,
я  -  горю, одинокий, в каком-то аду...
здесь, в аду, нелегко оставаться монахом...
вместо чёток  нечёткие прежние  дни...
пальцы помнят тебя, твою кожу и запах,
но  тебя  никогда не коснутся они...

                ***
нам предначертаны пути?..
за горизонтом - неизвестность...
но рельсы сходятся вдали,
презрев меж ними параллельность -
иллюзия?.. закономерность?..
иль проявление любви?..


Рецензии
Совсем не хочется останавливаться!.....Еще и еще...А остановившись-перечитать заново!
Удивительный слог!
С уважением, Н.К.)

Надежда Клюева   07.02.2019 22:40     Заявить о нарушении
спасибо

Григорий Ярок   09.02.2019 20:21   Заявить о нарушении