Опята

--Идём-ка за опятами с тобою,
а то зимою будем хрен сосать! -
сказала ты. Я дёрнул головою...
И следующим  утром где-то в пять,

промозглым лесом мы бредём куда-то.
Фиг разглядишь  куда - кругом темно.
Я тихо матерю твои опята.
И лес. И это утро заодно.

Светлеет. Расступаются деревья,
ты почему-то замедляешь ход.
Здесь раньше, - говоришь, -- была деревня.
Теперь - растут опята  только. Вот.

Взглянул я на прогалину средь леса
И стало на душе нехорошо.
-- Мне кажется, недоброе  здесь место.
Пойдем скорей  отсюда,  лопушок!

Ты буркнула  в  ответ, -- Фигня  все это!
И средь берёзок растворилась  вмиг.
Присел я,  затянулся   сигаретой.
И тут прорезал воздух жуткий крик.

Я чуть бычок не проглотил  со страху.
И попытался упозти в кусты.
Но кто-то сзади дёрнул за рубаху.
Я повернул башку, а это ты!!!

Лицо на череп сделалось  похожим,
а  руки  стали   тонкими как плеть. 
И из тебя,  ну прямо через    кожу,
растут грибы-опята.  Офигеть...

Упала ты ничком,  башкою в кочки,
и моментально   обратилась в    тлен.
--Ниче себе, сходили  по грибочки,-
подумал я.  И  поднялся' с  колен. 

Ну а потом секунды не теряя,
собрал грибы,  убившие  тебя...

И вот теперь всё время    вспоминаю
я  этот эпизод,  когда  друзья, 

приходят выпить водочки по-свойский,
И, сделав первый сладостный глоток,
я,  вилкой подцепив опёнок скользкий,
шепчу тебе, --  Прости,мой лопушок.

Ну что, читатель, требуешь   морали
с трудом осилив  опус про грибы?
Мораль проста:  нам суждено  едва ли
предугадать превратности  судьбы.

А потому,  когда гуляешь в чаще,
то избегай прогалин и грибниц.
И главное, молись (молись!) почаще,
чтоб жертвою не стать ГРИБОВ-УБИЙЦ!