Ночь меня протыкает клинками,
И опять, отбиваясь от рук,
Я вжимаю в себя позвонками,
Электрички робеющий стук.
Ощущаю в разобранном теле,
Отголоски усталого дня.
А за окнами каплями стелет,
Словно саваном дождь-простыня.
И так робко, уныло и долго
Колыбелью качает вагон.
А на квелых свисающих полках,
Притаился таинственный Сон,
Чтобы с Дрёмой меня одурачить,
Не впустить в этот мир из оков.
И опять я бреду возле дачи
Под урывистый шепот ветров.
Только дед из окошка: "Проехал?" -
Вопрошает. Ему не впервой.
"Заходи мил-милок, не до смеха!"
И впускает с улыбкой домой.
"Ты откудова сам? С Петербургу?
Не стесняйся, на печке приляг!"
А я радуюсь новому другу:
"Я из местных! Спасибо, земляк!"
Антон Батанов
02.10.2018
К дому
© Copyright: Антон Батанов, 2018
Свидетельство о публикации №118100603540
Свидетельство о публикации №118100603540
Рецензии