А где мне взять такую песню

«У нас привыкли, чтобы песня делалась тремя людьми: композитором, автором и певцом, а  когда один человек, да еще не обладающий вокальными данными, это делает… это стразу вызывает такую осторожность»

В. С. Высоцкий

Мне вот тоже думается, по старинке, что в песне главное — слова, а не вокальные данные, это должно быть уже вторично. 

Вот как все складывается: слышать идеальные звуки, входить в транс расслабления или подергиваться от них, это все же меньшее напряжение, чем вдумываться, понимать, переживать, идти за смыслом песни. А ведь есть песни, в словах которых зашифрован и некий сакральный код, вскрыть который может лишь тот,  кто обладает определенным жизненным стремлением к чистоте и высоте помыслов!
 
Но люди не хотят тратить лишнюю энергию на шевеление нейронами, и слово превращается лишь в звук: красивый, гармоничный звук. Красиво поет соловей, но это животное, а ты — Человек! Ты и отличаешься от животного наличием второй сигнальной системы! И так ли уж стоит гордиться тем, что ты достиг, превзошел уровень животного в подражании ему?!  Или ты думаешь, что развился на столько что дальше некуда и можно эволюционировать уже и в другом, например, сугубо эстетическом направлении.
 
А ведь слово не только должно красиво звучать, слово иногда даже и не должно ласкать, оно должно резать душу и сердце, не давая покоя и умиротворения, заставляя тебя стать хоть на волосок лучше, чем ты был еще пять минут назад!

 Но ведь как приятно, когда не надо задумываться, пытаясь понять, раскрыть, осознать, прочувствовать, когда ты поплыл в своем удовольствии, по волнам наслаждения... Нет, это прекрасно, это облагораживает человека, но здесь я говорю  о степени и характере: делу время, а потехи час, но не наоборот, или "дело" и вовсе исключая! Вторая сигнальная система деградирует...


Как много песен, что звенят в ушах,
Как мало тех,  что остаются в сердце.
Как много их, кричащих пустотой,
Сияющих, слепящих мишурой
В фанфарах бутафорских громовержцев!

Где взять слова, что больше чем слова,
Средь многих слов, не стоящих и звука,
Куда-то не позвавших за собой,
Не ставших путеводною звездой,
Не протянувших в роковой час руку?!

Ах, сколько их, звенят, звенят в ушах,
Проходят мимо, сердце не пронзая...
Из них есть те, что хочешь жить и петь,
Но где взять те, что можно умереть!
Вновь в каждом слове песни воскресая!

16. 04. 18.