Я рад бы написать нормальный стих,
Вложить его потом в стихотворенье,
Чтоб опирался на плечо друзей,
В фаланге строгой рифмы. Вот идея!
Но, я-то, сам - ортодоксальный псих -
Не успокоен и берёт меня сомненье.
Давно бы надо сдать меня в музей.
На фланге глупой битвы боль. Лелея
Нить думы, потерявший разум стих.
Всевышний защитил своё творенье.
Извилина теперь луча прямей
В мечтаниях. Самим собой владея…
О, сладость обладания собой!
Под руку, сам, гуляю под луной,
И громогласный вой не слышно мой,
Я с удовольствием веду себя домой…
Прогулка...
© Copyright: Эраст Блан, 2018
Свидетельство о публикации №118100500798
Свидетельство о публикации №118100500798
Рецензии
