Опасаюсь, когда в спину дышит слово,
От которого зависит часто нерв,
Даже, если слово и не ново,
Темперамент, все же, поднимает вверх.
И таких людей, увы, совсем не мало,
Что пытаются казаться королем,
Создавая панику оврала,
Словно совершают ход конем.
Но, импровизация на неуд,
А до уважения нет слов
И заброшен ненависти невод,
Я в него попасться не готов.
Не готов и не хочу. Уверен.
А у них попытки вновь и вновь,
Оккупировать хотят душевный терем,
Но вот терем тот душевный только мой.
Мне соната лунная милее,
Разность звезд и тишина в ночи,
Ветра шум: быстрее и быстрее,
А не пустозвонных трепачи.
Им, конечно, вздумается против,
Мол, они всегда есть правота,
Что на них теперь лишь люди смотрят,
Дабы терема поразобрать.
Мысль чужа, что нервы беспокоит,
Речь должна гармонию нести,
Ну а тот, кто козни разны строит
Держит пусть ответ по совести.
28. 09. 18. 19:45
Слово
© Copyright: Виктор Громухин-Петелин, 2018
Свидетельство о публикации №118100504460
Свидетельство о публикации №118100504460
Рецензии