Ты прости меня, май, что ступая по узенькой тропке,
Я губами ловлю невесомость твоих лепестков,
И впиваясь в их свет, как закат, в первозданные сопки,
Возношусь к небесам, где смиренный покой облаков.
Где затерянный рай запоздалого вереска будней,
Окунувшись в росу, ковылём шелестит на ветру,
И куда, но огнём, а не ветром беспутним,
Замолив все грехи, может быть, я вернусь поутру.
Не грешен был бы, в Рай бы не вернулся...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2018
Свидетельство о публикации №118100500286
Свидетельство о публикации №118100500286
Рецензии