Мы родом из детства

/ А рукописи не горят...
Они как кондоры взлетают,
над океаном снов парят
и жизни вечность обретают. / П.Л.




Помню мамины руки...
В кухне запах ванили...
И далёкие звуки
Довоенной кадрили.

Все мы родом из детства,
Где взлетали качели...
Никуда тут не деться,
Как бы мы ни хотели, —

Ни от детских привычек,
Ни от воспоминаний.
Там всё было отлично
И звучал голос мамин.

В детстве том безмятежном
Всё прервалось так резко,
Словно кто-то небрежно
Жизнь разбил на отрезки.

Всё, что важно так было,
Стало второстепенным.
Наше детство застыло
В жутком быте военном.

Только мамины руки
Нас спасали и грели.
И не ведали скуки
в той лихой "карусели".

Что-то шили, латали
После дня трудового
Или дочек ласкали,
Примеряя обновы.

Мамы нет уже с нами.
Но звучит её голос.
Постарели мы сами,
Побелел тёмный волос.

Только память упрямо
В детство нас возвращает,
Где улыбкою мама
Нашу жизнь освещает.

/ Влада Игнатова (1990) /