Октябрь

Осень, яркими красками морочишь голову мне, теплыми лучами обманываешь. Будто не знаю я, что лета уже не вернуть.
Как, впрочем, и всего остального в жизни.
Рисуешь жизнь свою, складываешь, продумываешь. А все пустое. Вместо иллюзий держу разноцветные листья, да и те вырывает из рук моих насмешливый ветер.
О, я знаю тебя! Пока солнце еще высоко в голубом небе, ты смирный, легко и изящно кружатся листья в прихотливом танце над аллеями опустевшего парка. А чуть скроется солнце за влажною серою дымкой, войдешь в силу. Засмеешься, засвистишь, завоешь. Все тепло заберешь, негде будет укрыться от тонких пальцев твоих ледяных. Деревья оборвешь, все до единого. Голыми руками беспомощно потянуться они к небу. Туда, откуда улетая бросают им в ладони прощальные слова стаи бесприютных птиц.
Вернутся ли?
Нет, я не верю тебе, осень. Ты коварна. Волосы твои на рассвете покрываются инеем, увядание скрыто в чертах твоих. Я не стану строить замков воздушных. Слишком горько потом узнавать их черты в клочках едкого желтого тумана.
Мой стакан до краев пуст.
Еще немного и польют ледяные ноябрьские дожди, смоют пестрый осенний карнавал, унесут его холодные потоки. И где-то в укромном уголке, замерзнет маленький желтый березовый листок. Тот самый, который как бы невзначай упал прямо в ладони мои еще тогда, в середине августа.
Это на память. О том, что чудо так и не случилось. Пришла зима.
Потому что так и должно быть.

          Ноябрь