Нет, не там ты, где флаг и брег,
нет, не сам ты, едва живёшь,
не субботник, не человек –
башня, дерево, мышь и ёж.
Нет, не жив ты, не сам такой,
чтобы умер где и готов,
но как будто перед рекой,
где всё стыд и следы трудов.
Сердце, облако, виноград –
выжди, вымолчи, назови –
в тишине твоей говорят,
бьются в самой твоей крови.
И из света, где ты смекнул
медным лбом, как открыт всему,
громко слышишь последний гул,
тихо сходишь с ума во тьму,
так что вишня, чей сад – родня,
да вода, где круги ничьи,
не видали такого дня,
не дрожали от снов в ночи,
где, за быструю кровь истлев,
вдруг по-новому настаёшь,
вдруг приходишься на земле –
башня, дерево, мышь и ёж.
Каменеешь, как на дрожжах,
зеленеешь, в цвету по грудь,
и пищишь, если бог и страх,
и уколешь кого-нибудь…
Нет, не там ты, где флаг и брег...
© Copyright: Женя Морозов, 2018
Свидетельство о публикации №118100408120
Свидетельство о публикации №118100408120
Рецензии