Баллада о сплетниках

Друзья мои, мне вам пора признаться:
Я благодарен за пытливые умы,
Что любят в личной жизни покопаться
И обсудить людей, от юга до весны...

Друзья мои, спасибо за улыбки —
Их дарите при встрече, между строк.
Но, кажется, я видел чудо-нитки,
Что губы держат, ложь — шальной замок...

О, дети рая! Будет стыдно мне признаться,
Что вы — виновники. Да, вы, а я — игрок.
Я вас узрел и плавно буду отдаляться:
В надменный колокол звонит судьбы звонок.

Морозным днём и ночью, в дождь и стужу,
Я — есть объект, который мысленно живёт.
А как? В поэмах, сплетнях, дома и снаружи  —
Не правда ль, странно? Скажут, точно, идиот...

Но если вдуматься, кто больше тратит время,
И кто завидует так сильно, как живёт ?
Кто допустил в свою судьбу гнилое бремя?
Знакомьтесь: мастер сплетен — идиот...

Несчастный пленник... Он, она —  совсем не важно!
Живет проблемами талантливых людей,
В себе копая их черты — вот это страшно...
И жизнь, как камни, больше и твердей.

Когда живут в тебе проблемы чьих-то жизней,
Когда несёшь ты этот крест с собой вперед —
Забудь о честности судьбы. Она зависла
В том месте, где упал в порочный гнёт.

Не видя действий, окунаясь в омут тихий,
Ныряешь плавно, погружаясь с головой...
Глупец, одумайся!!! Сие — поступок дикий,
Лицо без имени, живущий за спиной!

Да, ты — знаток проблем и мастер поделиться,
Накинуть сверху, чтоб ложилось вновь и вновь.
Но дальше — больше... не остановиться...
На то и омут, он не знает, где любовь.

Какой незыблемый багаж! Корзина счастья!
Мечты сбываются, ты рад, к чему пришёл?
Людское горе, злость, ошибки и ненастье
Впитал в себя, ничуть не каясь, что нашёл.

Пустое время, блеф иллюзий, заблуждение...
Ложь — не Вселенная: потухнет и умрет.
Потратив время на враньё и обсуждения,
Совсем забыл хитрец про собственный полет.

Но люди вправе выбирать, тут не поспоришь...
И мудрый в жизни нужен, и глупец.
Свою судьбу, пуская байки, не построишь...
Уж лучше автор книг, уж лучше чтец...