Эта осень - то ли скромница, то ли стерва,
покрывалом рваным тумана обнимет утро,
перебором капель дождя пробежит по нервам
водосточных труб, зазвучавших подобно струнам.
То порывом ветра коснётся висков губами
и целует жадно, спускаясь по острым скулам.
То разбудит болью застывшую в коме память,
ковыряясь в теле времени злым хирургом.
Мокрым носом луж уткнётся в сухие ноги,
будто пёс бродячий в улыбку судьбы поверив,
позабыв о норме суточной дозировки
в щели старых туфель холодной воды вкраплений.
То согреет кожу ладоней стаканом с чаем,
кипятком обжигая губы, как перец чили...
Это просто осень, детка, пора печали
обо всём, что наше прошлое
не вместило.
Это просто осень, детка
© Copyright: Изольда Ильина, 2018
Свидетельство о публикации №118100405531
Свидетельство о публикации №118100405531
Рецензии