Обнять бы

в преддверии осени
шепот все ближе:
“в этом мире гости мы”
и листьями рыжими
в итоге опасть не зазорно,
шурша под подошвами
ищущих счастье упорно,
еще не став пошлыми,
наших детей. но это
все осенью только, пока
ночи свежие лета
обнимают, как облака
льнут к самым вершинам
недоступных, холодных гор -
не измерить аршином
высоту любви их; а взор
все пытается ухватиться,
перелетным птицам
подобно, за каждую мелочь,
в надежде вернуться снова.
расскажи, прошу, мне, ночь,
словно врач утешит больного,
секрет свой - рук не имея,
как мир охватить весь,
пусть даже на миг, лелея
его, сейчас прямо, здесь,
всей душой, напоследок,
пока не придет новый день,
тебя унося из парков, беседок,
оставив лишь тусклую тень
в памяти тех, кто тебя пережил?
я знаю, не скажешь - обычай,
застывание вызывающий жил,
как у всех, чье здоровье бычье
оказалось в той самой палате,
где в один день прекрасный
вместо диагноза, парень в халате
спросит: “Вы курите синий
Честерфилд или красный?”

30.06.16