Четыре стены. Потолок

Четыре стены. Потолок. Обшарпанный в мясо стол.  Засохший гербарий и бог, висит на стене, ни при чем. Открыто окно. Скрип двери. Казалось бы, в чем здесь подвох.  На правой стене висит бог, у левой- валяешься ты.  Разбросаны книги. Бардак. И в комнате, и в голове. Тобой управляет тлен, виновник сего тоже ты. Как загнанный в угол зверь, таишься в левом углу. А в правом - охотник с ружьем, и держит тебя на чеку. И тихий, но злостный, рык, клокочет внутри глубоко. И когти впиваются в плоть, но не в его, а в твою. Ведь тот, кто на правой стене, гораздо проворней, умней. А ты, если честно, дурак. И никакой ты, в общем, не зверь.
 Висевшие шторы взметнулись, практически к потолку. На улице ветер. Логично. Ведь лето подходит к концу.  Обрывки сознания метаются, и бьются с разгона о пол. Тебе сие зрелище нравится, вполне удовлетворён. А ты, как в контраст им - статичен. Не мечешься с боку в бок. Метанья души, счетчик страха. А страх иногда ведет в гроб. И бог твой, на стенке – тихоня. Ни слова не проронил. Он знает, его ты не терпишь, и если б хотел, ты б убил. Он тот, кем ты хочешь казаться. Бесстрашный. Бессмертный. Он бог.   Тебе перед ним пресмыкаться. Целуя сутаны подол.
Но стой. Призадумайся. Вспомни. Неужто вы так с ним разны? Ты думаешь, он не боится, а у тебя ни на что нет сил? Но как же ты ошибаешься, и вот тебе поворот. От ветра твой бог шатается, и с грохотом падает. Звон…
На миг воцарилось молчание. Давящая тишина. Подходишь чуть ближе. Ломаешься. В осколках видишь себя.