Родина есть, или родины нет,
так это или не так,
утром глядишь на балтийский рассвет,
куришь цыганский табак.
Рваные уши эстонских берёз,
рваные ноздри погод.
Сколько скрываешь ты правду от слёз?
Двадцать какой-то там год.
Если б на каторгу - вся недолга.
Если б клеймо - всех делов.
Если бы мордою - хрясь - об снега.
Только подальше от снов.
Снова и снова схожденье дождя -
слабенький, как дурачок,
с белого неба, как с дыбы, сойдя,
сыплется мой табачок.
Сыплет сегодня и сыпал вчера,
прямо в осеннюю грязь,
и отступали солдаты Петра,
падая и матерясь.
Можно до Нарвы за пару часов,
можно совсем не спеша,
в чёрную пропасть кошачьих усов
словом табачным дыша.
Табачок
© Copyright: Из Бургоса, 2018
Свидетельство о публикации №118100307670
Свидетельство о публикации №118100307670
Рецензии
Все стихи прекрасные, Влад! Какой бы осень ни была в реальности, но если такие стихи рождаются, то радость перекроет любую грусть.
Татьяна Волковская 04.10.2018 09:54 • Заявить о нарушении
Татьяна Волковская 04.10.2018 09:54 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.