Бенгаль

Я твой дом вижу лишь из такси. Мне кажется,
эта любовь подарена Богом
или подброшена,
словно не домучился я,
а по-хорошему
как-то не получается.
И не соврать, все мысли спутаны, затуманены,
как будто я только с тоски —
обездоленный, израненный.
Мне бы ко лбу тонкой линией
твои губы.
Прости,
это всё моветон,
всё допито, отставлено, недопитое убрано,
смотрю на тебя благоразумную,
в окно смотрю.
И проезжаю мимо.

Я твой дом вижу лишь из такси. Мне хочется
побыть твоим тайным поклонником,
присылать письма инкогнито,
пить вино напротив твоей квартиры,
занавешивать окна твоими фотографиями.
Опечаленный
и опечатанный
твоими забытыми рифмами.
Вряд ли смогу разжечь в темноте твой бенгаль.
Наверное,
рядом с тобой мне, как будто бы, лучше.
И как будто бы жаль,
что уже не смогу
понять самую малость —
в любви не говорят «прощай».

Я твой дом вижу лишь из такси. Проезжай,
водитель, впереди столько дорог,
и подальше, прошу, от всяческих маний,
я теряю слова, мне осталось всего-то
заручиться оскоминами,
ранами сердечными,
разрушенными планами.
Они всегда помогут словом рьяным,
тошнотворно-придирчивым.
Видимо, мне пора на покой
и только на воспоминания
мастурбировать.
Наверное,
нам не стоит больше
признаваться друг другу в любви.
Давай догорим?
Минутою дольше...
Или хотя бы
позволь
докурить.

Бенгаль
Июль 10'18
Слова — Adam Kesher