но ведь жизнь не для тех, кто любит сны.
и во тьме можно не заметить пустоты.
а чей-то вздох может оставить память,
но исчезнет пламя.
быть может неважно,
что нет души -
есть привычки и глаза,
есть ты и есть я,
есть мы.
печальной дождливой погодой продаёт себя небо,
оно продаёт осень
и вместе всех поэтов, которым мы верили,
а за ними и твои слёзы.
пеплом на губах останусь после осени я,
как хорошо, что все кончается,
но так плохо, что круглая земля.
и бумерангом вернётся брошенное,
будь это даже слово,
но не вини Бога или черта -
им больно.
им больно
© Copyright: Игорь Воскресенский, 2018
Свидетельство о публикации №118100306654
Свидетельство о публикации №118100306654
Рецензии