Перекрестки тупиковых дорог 2004

1. 1996 "Ты говоришь, что рвется там, где тонко..."

Ты говоришь, что рвется там, где тонко?
Ты говоришь, нет в мире идеала?
Представь себе невинного ребенка
С пушком везде, где бритва не бывала,
Крадущегося ночью по аллее
С букетом мыслей столь невыразимых,
Что он о них чуть позже пожалеет,
Вкусив хлебов из зернышек озимых.
Вкусит потом, а нынче голод гонит,
Аллея спит. По ней, дрожа, крадется
Ребенок. Ночь прошедший день хоронит,
Но сердце не смолчит и не уймется.
В конце пути, в барханах одеяла
Он с ней в комок чувствительный сольется.
Ты говоришь, нет в мире идеала?
Ты говоришь, где тонко там и рвется?


2. 1998 "Не просто быть первой в обновках из ткани..."

Не просто быть первой в обновках из ткани
С пылинками, мирно уснувшими в складках
Особенно если итогом исканий
Становится мысль, от которой не сладко.

Но в этой дороге я сонным возницей
Тебя провезу по степи до ночлега.
И если друг другом дано соблазниться,
Мы сможем узнать, где скрывается нега.

И знанием этим бравируя всуе,
Отправимся дальше, минуя искусы,
Узнав, что случайность со смехом рисует
Веселый амурчик, мальчишка безусый.


3. 1998 "Как далеко остались эти вздохи..."

Как далеко остались эти вздохи,
И все, что с ними плавало в эфире!
С усмешкой дети каменной эпохи
К моим ногам привязывали гири.

Безмолвие, привычка и икота,
Как каторжников, нас сопровождали.
И, птицы невысокого полета,
Мы по болотам жалобно рыдали.

В ночных прогулках, лужи огибая,
Мы неизменно выпить покупали.
Над этим всем смеясь, луна рябая
Катилась, нажимая на педали.

Ты скажешь: мы, блестящие от фальши,
Явили миру все его болезни,
Порой не зная, что же будет дальше
По тексту этой заунывной песни.

Все это так, но лужи на дороге 
И ночь с луной, насмешливо жестокой,
Я пережил, пусть даже и в тревоге,
Напротив глаз  с любовной поволокой.


4. 1998 "Мы в глубине осеннего тумана..."

Мы в глубине осеннего тумана
Плели венки из листьев, что посуше.
Я доставал с опаской из кармана
Высокий слог и с ним просился в душу.

А рядом отчеканивали слово
Болтливые, но грустные поэты.
Смотрела ты, то нежно, то сурово,
Дымился край изящной сигареты.

И мы не знали, плакать иль смеяться
В предчувствии томительных мгновений…

Страницы, не успевшие помяться
Под пальцами грядущих поколений,
Поведали бы многое о малом,
Но я, смущенный, так и не ответил,
Уснув в лесу под желтым одеялом,
Лицом и чист, и радостен и светел.