Моя колыбель

Философы поют нам будто трелью,
И свои с детства я писал тогда стихи.
Что для меня той было колыбелью...
Когда пером царапал первые штрихи.

О природе писалось, это верно,
О лете. Осень, с золотой ее листвой…
Душа моя рвалась сказать наверно,
Да карандаш в руке мне не давал покой.

И сколько тех листов порвал безмерно,
Писал и рвал, бросая часто в урну их.
Хотелось высказать мне достоверно,
Когда читатель прочитает этот стих.

Года ушли и с детскими мечтами,
И сколько школьных я тетрадей исписал.
Хотелось мне все выразить словами,
Когда-то Бог меня с той музой, повенчал.

Писалось о любви, ее потере...
Потерянных друзей, которых не вернуть.
Как жил в своей, поверьте, атмосфере,
Пытался каждый в этой жизни меня пнуть.

Кнутом, пинком теперь не испугаешь,
Пощады не просил я у своих врагов.
Порой себя за трусость и ругаешь,
Что не писал о людях я тогда стихов.

Теперь иначе все, поверьте, честно,
Я стал другим уже, не тем, что был вчера.
С музой душа моя живет совместно,
И другая ценность меня уже зажгла...

03.10.2018г.