От пота ножного, душевной пошлятины,
В душе моей борозды, впадины, вмятины...
Н.С.
Отклик ленивое солнце горизонтах оправы утопит,
Тьму рисовать станут звуки, попутчики ветра,
Скольженье теней в чернильнице опий разводит -
Свежие, точные, смелые мысли, рождает поэта.
Музе не нравятся яйца всесильного Карла,
Роскошь - по году готовить одно яйцо,
Ей лоскуток угождает нехитрого скарба,
Брошенный резкой пощёчиной смело в лицо.
Тогда она верит. Эхо ложится строкою,
Без аффектации. Чёрною меткой простою.
В век групповщины меня не зови Цикл R 8-2, 3
© Copyright: Ефим Вет, 2018
Свидетельство о публикации №118100303363
Свидетельство о публикации №118100303363
Рецензии
