сон

Атакует ночь сметливо,
Мыслей лезет череда:
Это финик, это слива —
Аппетитная еда.
Вишни черпаешь из сна,
На стене растёт сосна.
Кромка глаза заморгала,
И с десятого канала
Сиганув наперебой,
Дурно мечется гурьбой.
Только тянет отключиться,
Как на шумной мостовой
Появляется десница
И напыщенный король.
Он стоит как старичок,
Чешет ручками бочок.
Он кричит:
— Тяни культяпку!
Не жалей ни сил, ни мер!
Отожми её как тряпку
Силой в тридцать атмосфер!..

Потяну культяпки врозь
Вдруг прокатит на авось…
Только на руки ты глянь —
Не рука, а просто дрянь!
По длине реки рука,
В ширину как облака;
У турецкого султана
Больше рук, чем у барана;
Хвост свисает с потолка,
Бьют копытами рога.
Рядом сердится убогий
Неуклюжий стул трехногий,
Сам помят, угрюм, изрыт,
Вместе с ножками накрыт.

Здесь
подступает череда
очередных вопросов.
Где теперь
моя еда и
сколько
"дважды восемь"?

Факты фактами, а кто-то, позабыв про стыд и ревность,
В выходной во сне лишь видит
Главную Потребность.