Лист упал. Разыскал горы старые.
Был я мал, плохо знал как не падать с них вниз.
Возмужал, глаза стали усталыми.
Я не стар, коли только вчера не внимал,
что на горы взбираться мне было отрадно.
Не спускаться, а падать — забвенно больно.
Те вершины были другие, оттого что был я другой:
громогласный, лихой, чаще спорящий сам с собой.
Лист упал, год прошел. И я рад, что живой.
Вдохновлённый, лучистый и теплый здесь и теперь.
Разыскал горы старые. Был я мал, плохо знал,
как не падать с них вниз. И я рад, что не раз пропадал
после долгого спуска вперед головой с хорошо позабытых верхов.
И я плачу смеясь оттого, что сейчас с той горы я спускаюсь
умело и смело. Мне не больно. Пусть окольно, но осознал,
как люблю я свой дом и входящих в него, человека, природные краски
и силу мыслей. Лист упал, год прошел, тюль сменилась на шторы.
Свои старые новые горы я искал и буду искать.
Метафора
© Copyright: Хаймович Роза, 2018
Свидетельство о публикации №118100209357
Свидетельство о публикации №118100209357
Рецензии