Всем брошенным посвящается

Не столь страшно признаться в любви,
Сколь в её внезапном исчезновении.
Ведь тот, кто это услышит,
Посмотрит на свое отражение
И спросит: «А чем я стал хуже
Того человека, что был тебе нужен?
И так и не получит ответа,
Не поймет, где сбились с пути,
Обвинит себя. Но снова услышит:
«Я больше тебя не люблю. Прости.»
Сказать прости – словно влепить оплеуху.
Эта убийственная тактика проста.
Люди нынче немногословны.
Слишком часто «прости» звучит как «отстань».
Прости – и, кажется, мир рухнул,
А счастье – всего лишь обрывок прошлого.
Ведь ты уже не любимый человек,
Ты теперь человек брошенный.
Выбитый из колеи, брошенный за борт.
Давай, барахтайся, ищи себе новую пристань!
Жаль, мы многого в людях не замечаем,
Нас сталкивают те, кто стоит слишком близко.
И всё же с пронзающей болью будешь дышать,
Отыщешь повод открывать глаза по утрам.
И вдруг поймёшь, что поэзия – это ни что иное как
Сублимация боли в слова.

Смысл в завтрашнем дне на пьедестал,
За него борись даже с собственной ленью.
Вот только человека не ставь
В самый центр своей Вселенной.