Тропинка узкая, кривая,
как змейка вьётся средь могил.
И кто то медленно шагая,
слезу на землю уронил.
Душевной грустью наделённый,
запел прохладный ветерок.
Платок, слезами окроплённый,
упал в заросший бугорок.
Мелькают старые ограды
своей железной кривизной.
Кресты меж ними как награды,
вселяют трепетный покой.
И смотрит в небо обречённый,
увидев там другой приют.
И звуки сердца монотонно,
ему прощальную поют.
Другая жизнь
© Copyright: Михаил Фиронов, 2018
Свидетельство о публикации №118100208552
Свидетельство о публикации №118100208552
Рецензии