Больно, милый, больно, с треском рвутся вены.
Нам бы только выжить, только сделать вдох.
Кажутся всё ближе в чёрной гари стены,
И чужие лица застают врасплох.
Скрюченные пальцы, словно саксаула
Высохшие ветви под песком пустынь.
По живому резать я бы не рискнула,
Пить без принужденья горькую полынь.
Впрочем, кто нас спросит? Тот, кто жжёт напалмом
Небеса и воды, тело городов?
Мы растили бомбы, нам ведь было мало
На земле чернильной золотых цветов.
Как бы оттереть мне с сердца пятна сажи,
Разложить по полкам мысли и дела.
Милый, мы с тобою не живые даже,
Так, пустые души, мелкие тела.
Посреди вселенной как бы задержаться,
Не растратить благость солнца наперёд.
Мы несовершенны: нам бы не сорваться.
Больно, милый, больно опускать ружьё.
02.10.2018 г.
***
© Copyright: Светлана Яр, 2018
Свидетельство о публикации №118100206607
Свидетельство о публикации №118100206607
Рецензии