Кто-то спросит с них, кто-то спросит с нас,
Кашемир души в тело лунных ваз,
Жертв кремаций, упокоенных в глине...
Заплети жизни бездарный рассказ,
Всё пропитость и прокуренность фраз,
Внутри пустота, на зеркале иней...
Глупая правда, да жизнь мотылек,
Объектив заужает тусклый зрачёк,
Вниз по реке нас спускают огарком...
Тишиною забвенья над чревом могил,
Крестом или ангелом нас доход наградил,
Обрезана нить и мойрой, и паркой...
Двенадцатый...
© Copyright: Сорокин Андрей Григорьевич, 2018
Свидетельство о публикации №118100200622
Свидетельство о публикации №118100200622
Рецензии