Машина. 31. 10. 2017
Которую мы истязали,
Когда в ухабах застревали,
С дороги вылетев на вираже,
В ней мириады фар и кресел,
И из конструктора мотор,
Ты был всегда безмерно зол,
Когда руководил процессом.
Когда впервые, отвалившись,
Затарахтело колесо,
Я продолжала жать на "сто",
Ни разу не остановившись.
И только, может, через год,
Когда любовь сыграла в ящик,
Я поняла - ненастоящим
Не может больше быть мотор.
Что мы безумно мчим вперёд,
Что нет в пути преград моральных,
Что всё не может быть нормально
Там, где мы к грязи - как на мёд.
И было всё ненастоящим,
Как настоящим не был Бог.
Но если ты согреть не смог,
То я сдалась гораздо раньше.
Свидетельство о публикации №118100200141
Дмитрий Хохлов 2 02.10.2018 10:32 Заявить о нарушении