Октябрьская лирика

Октябрь не плакал, он вздыхал.
На город утро наползало,
и у примолкшего вокзала
уж кто-то зиму поджидал.
 
И ветер в сонных переулках,
где корчится в пыли тоска,
до неба мусор запускал
и проходил по крышам гулко.
 
Какой октябрь, какого года? -
никто решительно не знал,
всё неизменно, как вокзал
под бледно-серым небосводом.
 
И кто-то шепотом во мне:
«Наверно, всё это во сне».
---

Уставший город мой укрылся одеялом,
уткнулся в землю площадями – дышит, спит...
Идет тепло от тротуарных скользких плит,
по ним листву разносит темный ветер вяло.
 
Застывший город у безвременья в обхвате,
как часто видишь ты любимый подвиг мой –
не направляю корабли в последний бой,
с того момента, как сказал себе я: «Хватит...»
 
Нас будто кровное родство с тобой связало –
похоже, снится нам один и тот же сон:
бездомный мальчик издает протяжный стон
под не сползающим октябрьским одеялом.
 
Хотя ничто еще не сникло, не промокло,
в саду на диво полон жизни старый ствол,
уже глядят на голых веток частокол
сквозь пыльный слой, подслеповато щурясь, стекла.
 
И лишь одно спасает город от разрухи –
его подспудное желание любить.
Идет волной приказ с коротким словом: «Быть!»,
а то, что умер город мой, – пустые слухи.