Мне не нужен
чёрствый
хлеб,
вверх
взлечу,
как будто
птица,
отчего
так
воздух
сер? -
мгла
ложится
на ресницы,
ветер,
месяц
взяв,
как серп,
косит
звёздную
пшеницу...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.