Ей не спалось. Отбросив одеяло,
К столу прошла на цыпочках босой,
Взяла бумагу, быстро написала:
"Мне нравится, что вы больны не мной."
Свеча горела, воск слезой катился.
Пошла к окну. Облитая луной,
Там постояла, тихо прослезилась,
Потом вернулась, зачеркнув "не мной".
Листок сжимая в тонких, нервных пальцах,
Губами словно пробуя строку,
Она её озвучила раз двадцать,
Чем разогнала жгучую тоску.
И вот уже в глазах бушует ярость,
И ночь пронзает шумный гневный вздох.
Всё зачеркнула, в голос засмеялась
И быстро написала:"Чтоб ты сдох!"
И будто пробка вылетела пулей,
И страсть потухла в океанах глаз.
Присела и заснула так на стуле,
Не став второй Цветаевой для нас.
Ночью
© Copyright: Жульен Стебо, 2018
Свидетельство о публикации №118100101926
Свидетельство о публикации №118100101926
Рецензии