Лишь только яркие картины

Иной раз, я хватаюсь за тетрадь
И судорожно ручку ищут руки.
В попытках как-то описать
Свой сон, я дохожу до муки.
Я чётко знаю в этом сне
Секреты нашего творенья.
Секунду в раже, может две.
Но портит слова упрощенье.
В наследство только послевкусье,
Оттенки чувств и ситуаций,
И ветер образных напутствий,
Как веянье ассоциаций.
То краской по душе мазком
Ведёт полутонами кисть.
Вне времени и сразу в нём.
Навеивая словно бриз
На логику парадоксальность.
Иль порываясь, вдруг, как шквал.
Иную некую реальность
В одном из снов я проживал.
Мне показалось, что очнулся.
Там ярче было всё, чем здесь.
К моей щеке вдруг прикоснулся
Прохладный ветер - правды весть.
Я ущипнул себя за ногу -
Попал под шрам реальной раны.
Там боль с завышенным порогом
И онеменье - было странно.
Рукою постучал по стенке -
И к ней побелки цвет пристал.
Когда спускался по ступенькам,
Свой вес ногами ощущал.
И чувствовал стопами так-же
Ступенек плоские площадки,
Но было всё реальней - краше,
А то где спал казалось шатким.
Я мог мгновенно сотворить
Всё то, о чём я только думал.
И время словно воду лить,
Звучать оттенками, как струны.
Я точно знал, что там живее,
И больший ощущал запал.
Пытался вспомнить, что милее
Из жизни где реально спал.
Я знал, что то - другое тело,
Такое же лежит в кровати.
И возвращаться не хотел я.
Но вдруг услышал: "Пока хватит".
Вот так проснувшись мы однажды
Размеренный забудем быт,
Лишь памяти оставив жажду.
И будет нечем её крыть.
У всех кто сытым, без любви,
Все свои годы коротал,
В беспамятства короткий миг
Век выльется, в глухой провал.
Лишь только яркие картины
Запоминаются из снов!
Когда без надобной причины
Ты к жизни чувствуешь любовь.
Как наступает пробужденье,
Мы возвращаемся туда,
Где прожитые свои бденья
Мы помним лишь в обрывках сна.