Ты неужто теперь продаёшься?
Ты неужто ослабла в нули?
Над талантом неужто смеёшься?
Если да, то, культура, скули!!!
Плачь, родная, тебя больше нету!!!
Графоманы убили тебя...
Из дерьма, ты, слова за монету
Поднимаешь. Стыдися себя!!!
На тебя у поэтов минутка,
Над словами - то думать зачем?
Жаль тебя, ты поплачь, проститутка,
Может, жаль тебя станет всем тем.
Кто считает себя здесь поэтом,
А на деле - балбес и дурак!
Дать бы в рыло такому костетом,
Чтобы свет появился - не мрак!
Каждый первый считает, что может
Описать свой пожар угольком,
Но пока что вокруг только рожи
Вперемежку с осенним дерьмом.
Муза
© Copyright: Иван Сутормин, 2018
Свидетельство о публикации №118093007648
Свидетельство о публикации №118093007648
Рецензии
