Осенний надрыв

               
"Паситесь, мирные народы!
Вас не разбудит чести клич.
К чему стадам дары свободы?
Их должно резать или стричь.
Наследство их из рода в роды
Ярмо с гремушками да бич."
               А.С.Пушкин





Седеют пряди прежде дивных трав.

Пестрит ковёр заплатками из ситца.

По простоте рисунка - мастерица.

Коллаж осенний, своевольный нрав.


И шёпот осени дыханьем за спиной.

Шуршание шагов в аллее парка…

Горячий воск, что от свечи огарка

усталым бликом меркнет за стеной…


И нет уверенности в новом дне.

Что будет всё как прежде...не иначе.

И ветер за окном, как будто плачет…

Так подвывая в беспокойном сне.


И мне хотелось бы отгородить

себя от грусти беспокойных улиц.

Всезнайкой стать из тех...очкастых умниц,

прогнозы откровенные хранить.


Вот только знаю точно наперёд,
и отчего не слыть мне ясновидцем.

Возможно, ли России возродиться,

покуда спит наш удивительный народ...


Его сонливость трудно оправдать,

согласие во всём с нагайкой власти.

Так спины подставляем этой страсти-

покорно бич и пряник принимать.


Вот только пряников осталось с гулькин нос.

Разворовали всё, что только было.

Чтоб пенсионная реформа перекрыла

хоть плюс, хоть минус да бюджетик кос.


Содрать последнее, осталось шкуру тож.

Бескровно не получится, однако.

И знает истину последняя собака:

Осталась кость...Мяско у сытых рож.


А в лужах отражение надежд.

Осенней неуютности...паскуда.

Растерянность и боль простого люда.

И Вера, отчего...хоть вены режь.