***

Мы все были жеребятами.
С простыми, добрыми мечтами.
Жизнь никого не оставила ребятами.

Под звуки грустной скрипки,
Под ужас мрачного органа,
С натянутой улыбкой,
Нам всего казалось мало.

С головы до ног в нитку золотую.
Твердя свое, оравой, дружно.
Убить готовы за поэму именную.
Нам все вокруг казалось чуждым.

Вот что мы ждали, рай циничный,
Но там ждать нас не станут.
Пускай звучит все глупо, иронично.
И страж морали в дом нагрянет
Я отрицаю пафос свой,
Своих друзей ужасный тон.
То был наш рок, всего лишь вой.
Надежда на спасение - патрон.

Без конца кричал, кричу.
Почему я взрослым стал, когда стал сеять муку?
Почему стандарты правы?
А искренность, а веру, а любовь?
Все к детству, в мусор в кучу?
На предложение дьявола молчу.
Не верите?
Так отрубите руку!

Устал. Посплю.
Вам в руки флаг.
Я в высь сосновых крон уйду,
Орган со скрипкой, заменю гитарой,
И там покой я обрету желанный,
Никогда я не был и не стал жеманным.