Осенний блюз

«Жизнь – дерьмо!» -
                заорал я на улице.
Рядом люди плывут,
                сутулятся,
Оборачиваются
                и хмурятся,
В облака
                на богов
                плюются…

А Нева-то –
                река умница!
Что должно,
                то уж точно
                сбудется.
Если ангел последний
                скурвится –
Нам модерн
                обещал
                свободу…

А анапест мой очень хиленький,
Не дошел я еще до дактиля.
Да и рифмы мои – бессильная,
Перепутанная братия…
Не то золото, что блестит в ночи…
Не та радость, что вновь в руке запал…
Не писатель: ведь не люблю лечить,
Не поэт: в подворотнях я не блевал…
Не напишут потом всякой грязной лжи –
Не искать подходы к людским сердцам…
Был бы Дьявол – сказал: «На курок нажми!»
Был бы Бог, он бы делал ключи к замкам…
Я себе говорю: ну пляши-пляши!
А к чему плясать, коль закончен бал?!
Если ты интроверт, то стихи пиши
Среди этих холодных кривых зеркал!
И отрезан путь уж давно к мечте.
Да последнюю нить я любви теряю!
Мне б увидеть снова в прогорклом сне
Твою ночь волос, эту близость рая…

А пока…

«Жизнь – дерьмо!» -
                всколыхнул
                грубовато улицу.
Я  уже моветон,
                я сто раз не Пулитцер!
Душа стих поет, ну а завтра
                сдуется…
Мне бы хоть во сне
                твоего
                коснуться
                лица!..