На узком, завалившемся бревне.
Седел мужик, рождённой в глубиной тишине.
Размашистыми движеньем руки,
Летела грязь подобием дуги.
Как спорна и неповторима
Русская душа, что у других
Не стоит и гроша, для Руссича
Есть, искренности мера, под
Секирой палача, он смерть
Шлёт на ***, задорно хохоча.
Жестокосерден, заморщина нам
Приговор свой шлёт, но,
Он как и весь народ!
Лишь жертва, паранои в галстуках
кликуш
И жестокосердных стуж!
Докуривает, тот мужик, небрежно самокрутку,
У друга одолженную недавно, поправит шапку
И скинет куртку, в до гонку веку кинет, ****ь
Обнимется с берёзой, чтоб её же обосцать
И снова землю Русскую лопатой примется
С задором разрывать.
Мужик
© Copyright: Никита Плоский, 2018
Свидетельство о публикации №118093003733
Свидетельство о публикации №118093003733
Рецензии