Бесконечно быстро моргая, вряд ли оттенки все различишь.
По прямой вниз себя разгоняя, вряд ли вспомнишь дорогу ввысь;
Лишь, зарывшись с головой в снег, ты осознаешь его теплоту.
Потерявшись меж страницами книги,
Ты дойдешь до абзаца и останешься там – до эпилога далеко…
Не добраться, не дотянуть – мало сил уже слишком…
С хрустальной прозрачностью, с хрустальным блеском
Бьет ключ – твой живой исток.
Остужая твой пыл, он дает тебе сил.
Зачем эта ложь и красивые фразы?
Для кого эти судороги, словно в экстазе?
Зачем пачкать флаг, зачем бросать тень?
Без тебя льется ложь: каждый час, каждый день.
Новая тема - пустой трёп о вечном.
Новый стимул - рукоплескания стада.
Родина – не актуально, поставим прочерк.
Тусклый блеск пустых глаз – все, что осталось для тебя.
Исток
© Copyright: Роман Кондрашин, 2018
Свидетельство о публикации №118092905454
Свидетельство о публикации №118092905454
Рецензии