Поэт умирает,
Но муза его бессмертна.
Придет вся в шелках на скамейку в осенний парк.
И будет курить, нервно руку убрав в телогрейку,
И снова все будет вечно не то,не так...
И снова досада,
Едва ведь вновь привязалась.
И только вошла во вкус чаепитий, стихов...
И так полюбила взлетать из осеннего сада,
Что дух захватило,
А значит не надо слов.
Но умер поэт,
А муза...
А муза вечна.
Сидит на скамейке
И курит,
Сбившись на мат.
Сегодня опять разломилось ее сердечко,
Поэты уходят,
Ей снова поставлен шах.
Муза
© Copyright: Софья Сорокина 2, 2018
Свидетельство о публикации №118092900529
Свидетельство о публикации №118092900529
Рецензии