Ты сидишь на крылечке,
Тебя солнышко греет...
Знаешь, лето пройдёт
И с собою тебя заберёт.
А тебе восемнадцать!
Доктора уж не лечат.
Только все сожалеют,
Что беда приключилась
С тобою,
Что чахотка в могилу
Тебя унесёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.