Подошла к окну: то ли покурить, то ли броситься,
То ли затянуть на шее петлю;
То ли стать светом, что к звёздам возносится,
То ли вина тяпнуть, но я не пью.
Её не узнать — порхает.
Смеётся, идёт с ним за руку.
Часы медленно на предплечьях тают,
Оставляя рельсовую дорогу и паприку.
Она не звонит мне, не считает нужным.
Да и, наверное, стёрла мой номер.
Я под прицелом её глаз столько,
Сколько ни с кем не могла позволить.
Но я не злюсь.
Осадок, конечно,
Забился в лёгкие да и только.
Прокашляться мне, наверное, стоило,
Но эта зависимость, увы, не лечится.
И бесконечные твиты о помощи,
Моя дорогая,
Не вечные.
Я написала за день до гибели,
Поэму о снах в любви к тебе.
Ты — мой регресс из никотиновых нитей и
Вместо вен запускала кровь.
Наверное, это больная любовь
Из корреляции к фатальным выходам.
Мой выход был сквозь твоё окно.
Неизлечимо и всё равно.
Под прицелом её глаз
© Copyright: Ника Пономарева, 2018
Свидетельство о публикации №118092809814
Свидетельство о публикации №118092809814
Рецензии