И вот - я вижу:
Он стоит у стены и читает мне Пастернака.
Кисловато-зелёный привкус шершавой ткани.
Он всегда отдавался шахматам с той же страстью,
С коей письма писал и стихи, забываясь ночами.
Мне о нём говорят - и в глазах появляются слёзы
Благодарности, что ли, за то, что он был такой.
Ему вновь дарят нежные и кустовые розы.
И он смотрит на нас с портрета своей душой.
Я не знала его, но почувствовала - родное.
Будто были знакомы мы с ним в предыдущей жизни.
Будто он мне рассказывал всё о любимом футболе,
И мы пили зелёный чай в самом сердце Парижа.
В. С. Баевскому
© Copyright: Алиса Маяковского, 2018
Свидетельство о публикации №118092805167
Свидетельство о публикации №118092805167
Рецензии