Ночной мотоциклист

                Павлу Кашину в день 50-летия


Город пуст (на первый взгляд),
только в лужах лун осколки.
Как глаза они палят.
Бьют часы (не слышу сколько).
Город пуст, как часть души,
из которой сам я отдал
плеск реки и камыши
всем, кто спит здесь и поодаль.

Я ночной мотоциклист,
но мне чужды страсти гонки.
Тот забытый берег мглист.
Окна - спящие иконки.
Города ночной desktop…
Ожидаю: знаю кликнут.
Проезжаю знаки “Cтоп”
и боюсь невольно вскрикнуть.

Я шепчу в ночи: “Мой Б-г…”
Тотчас слышу шорох. Строчки
застают меня врасплох.
Сквозь камыш - блик костерочка.
Город кажется немым.
Жду. Надеюсь. Еду. Слышу.
На асфальтах лик луны.
Звук? Мой Б-г! Он здесь (чуть выше).

Город пуст? Нет, город ждёт…
Под дождём. Я просто еду.
Убеждён. Предупреждён.
Сам с собой веду беседу.
Вновь стихи ищу в ночи?
Не нашёл? Опять светает.
Кто-то шепчет: “Научи…”
… Простота моя святая.

Я ночной мотоциклист.
Я не гонщик. Я не байкер.
Берег города скалист.
Снова шёпот… Без утайки
собираю жемчуг слов.
Еду, спящих не тревожа.
Лики лун. Добро и зло.
Наблюдаю. Звук!.. Мой Боже,..

< 4 марта 2017 года >



Из сборника "Запах полыни. Пора отпусков"